Катаемся на лыжах. Тридцать седьмой километр из пятидесяти пяти, трек слегка порнографический, лыжня раздраконена квадроциклами, овраги, населенка, бурелом. Через десять километров закончится чай. Упарываемся.
В дивных закатных лучах выкатываемся из лесу на пухлое поле. На поле лошадки. "Ух ты, - говорит товарищ, - смотри - коричневая. А вон белая. А вон синяя..."
"Ты чё, - кручу пальцем у виска. - Какая синяя? Зелёная же."
Про себя думаю, что лошадь скорее темно-бирюзовая, но это слишком сложно.*
Луна над угольными соснами почти полная, фонарики включать не хочется. Мелькает мысль, что если на каком-нибудь из этих жутких спусков немножко повы*бываться, то можно будет вызывать скорую по координатам.
Старательно разводим костер возле хорошего бревна, чтобы удобно сидеть. Сев, понимаем, что ориентировали нодью к себе торцом. Холодно. Поднимаем костер, поворачиваем на 90 градусов. Теплеет.
Лыжня идёт прямо через сельское кладбище. Ну ок.
Несмотря на луну, при свете которой можно прочитать всю маркировку на лыжах, видно Орион и Лебедя. В лесу чирикают. "Лось, - думаю я. - Главное, не ретроградный".
*Оказывается, на лошадей тоже надевают костюмы, как на собак. Видимо, на мерзлявых, или менее шерстистых...
